Москва, россыпь

В эклектике можно при желании находить красоту, но вот люди здесь меня часто раздражают. Чувствуется какая-то южная деревенская бесцеремонность. Таксисты, толпящиеся за красной чертой в Домодедово, похожи на заклятых демонов. Оттуда, из-за черты, прельщают, манят "А у нас в салоне не курят", "а у нас детское кресло есть". Презрев соблазн, заказываем такси на стойке. Первое, что нас спрашивает водитель, это нет ли у нас полотенца подстелить, а то он боится, что наше детское кресло поцарапает обивку.

Едем по Каширскому шоссе. По бокам трассы - строящиеся многоквартирные дома. О, - говорю я N., заметив указатель, -  мы въехали в совхоз имени Ленина.

Карта Москвы похожа на след от удара на лобовом стекле, я немедленно теряюсь в этих кривоколенных переулках. Но центр все равно неизмеримо лучше километров бетонных термитников. Синего муравьеда на них нет.

После севера тут темнеет так рано, что это кажется неприличным. Как будто бы интересный тебе человек в середине разговора смотрит на часы и говорит "О, уже восемь! Ну все, мне пора к маме, баиньки"